Diario de un perroflauta motorizado, 438

Hoy me he levantado pronto, me he mirado en el espejo y me he notado especialmente en minúscula. He recordado entonces un poema que he releído despacio, como quien bebe sorbito a sorbito una manzanilla con la esperanza de encontrarse después mejor. La vida en minúscula, lo titulé hace muchos años:

Tantas veces empeñados en llegar a lo esencial,

Abrumados por el peso de las Grandes Ideas,

disueltos en el mar de Verdades aplastantes...

Y nosotros, aquí,

con los ojos húmedos y el alma en carne viva,

diciendo

"no soy nadie, no valgo para nada...",

atrapados en las fauces de Deberes gigantescos,

perdidos, derrotados, neutros.

Y grita el alma

de las cosas pequeñas

como nosotros

aquí

en la herida de la tierra, nuestra tierra,

en el hueco proceloso y solitario de dos manos temblorosas,

en ese sabor a fracaso

r-e-p-e-t-i-d-o

que golpea la memoria,

en los días por venir y tan temidos.

Aúlla la luz vacilante que nos alumbra por dentro

y el beso deseado y no obtenido

y el verso de la prosa dormido en cada cosa,

el ansia de querer y ser querido

la huida dolorida hacia uno mismo

el dolor de vernos como somos

y, en fin, lo pequeño, lo débil y lo nimio

ahogado y olvidado tantas veces

por mor de lo esencial

de las grandes ideas

de las mayúsculas.

El día en que se mueran los principios absolutos,

todas esas ataduras que aprisionan nuestras manos,

el día en que volemos relajados,

rozando mutuamente nuestras alas,

convirtiendo nuestro poco en un mucho compartido

y la nada, en algo

y los otros nos siembren soledad y compañía,

y sequen nuestras lágrimas otros cuerpos y otras manos

y la risa se zambulla en la del otro

y todo sea bueno o sea malo

según sea acogido o rechazado

y se borren de raíz anonimatos,

y el miedo a la traición, al desengaño,

a sufrir y a hacer daño,

cuando nadie distinga entre mente y corazón

y el cerebro lata enamorado,

y nos llamen por el nombre verdadero,

ese día,

créeme,

nos sentiremos, por fin, aliviados por la brisa y por el trueno,

por la lluvia, la noche y el océano

la caricia de lo débil y pequeño

amasado en barro

envuelto en viento.

Y también,

como nosotros,

en algún lugar postergado hasta el momento,

quizá arrinconada y polvorienta

una estrella pequeña nos espere

regalo del amigo,

ardor entregado del amante

aliviando la fiebre y el insomnio

ofreciendo un hombro en que apoyarnos.

Para eso solamente.

Minúscula

viva.

Minúscula cálida.

Mañana muy fría. El cierzo ha soplado con terca fiereza y el tiempo transcurre despaaaacio, muuuuy despaaaacio. Se acabó esta primera semana del 21º mes. Si hemos resistido esta semana, ¿qué no podemos resistir ya?

Recuerdo también que para Nietzsche la madurez es haber vuelto a encontrar la seriedad con que jugaba cuando era niño. Eso es lo que hoy deseo para mí y para tod@s. Desde ese espejo que son los ojos de cada un@. Por eso te dejo ahora y aquí  Spiegel im Spiegel (espejo en el espejo) de Arvo Pärt:

Hasta mañana